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Poème Près des ruisseaux, près des cascades, Dans les champs d’oliviers fleuris, Sur les rochers, sous les arcades Dont le temps sape les débris, Sous les murs du vieux monastère. Dans le bois qu’aime le mystère, Sous l’ombre du pin solitaire, Sous le...
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Poème Les caresses des yeux sont les plus adorables ; Elles apportent l'âme aux limites de l'être, Et livrent des secrets autrement ineffables, Dans lesquels seul le fond du coeur peut apparaître. Les baisers les plus purs sont grossiers auprès d'elles...
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Poème Retrouve-moi au prochain soleil rose Je serai assise au bord du gouffre À feuilleter la prose, la beauté et les affres, Des mots que tu m’as soufflés Jadis bercée et honorée Rejoins-moi sur la pointe des pieds Au bord de la lune que tu m’as contée...
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Poème Le vent dans l'aube des jours nouveaux diffuse le parfum des cerisiers. Je contemple le chant du printemps dans la neige des fleurs. La beauté de l'instant est impalpable douceur. Écrire un poème et laisser le ciel à la tendresse des oiseaux. YU MENGLONG...
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Poème Nous étions, elle et moi, dans cet avril charmant De l'amour qui commence en éblouissement. Ô souvenirs ! ô temps ! heures évanouies ! Nous allions, le coeur plein d'extases inouïes, Ensemble dans les bois, et la main dans la main. Pour prendre...
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Poème Le printemps est si beau ! Sa chaleur embaumée Descend au fond des cœurs réveillés et surpris : Une voix qui dormait, une ombre accoutumée, Redemande l'amour à nos sens attendris. La raison vainement à ce danger s'oppose, L'image inattendue enivre...
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Poème J'aime, ô pâle beauté, tes sourcils surbaissés, D'où semblent couler des ténèbres, Tes yeux, quoique très noirs, m'inspirent des pensés Qui ne sont pas du tout funèbres. Tes yeux, qui sont d'accord avec tes noirs cheveux, Avec ta crinière élastique,...
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Poème La moisson sent le pain : la terre boulangère Se trahit dans ses lourds épis aux grains roussis, Et caresse au parfum de ses chaumes durcis L'odorat du poète et de la ménagère. La tête dans l'air bleu, les pieds dans la fougère, Les bois sont embaumés...
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Poème Sans doute il est trop tard pour parler encor d’elle ; Depuis qu’elle n’est plus quinze jours sont passés, Et dans ce pays-ci quinze jours, je le sais, Font d’une mort récente une vieille nouvelle. De quelque nom d’ailleurs que le regret s’appelle,...
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